Как всё кавайно я вам скажу. И не стесняясь я Ня вам кричу. Давайте же някать вместе! ведь мы самые кавайные, уж поверьте! ^___^

Мне не спится, нет огня;
Всюду мрак и сон докучный.
Ход часов лишь однозвучный
Раздается близ меня.
Парки бабье лепетанье,
Спящей ночи трепетанье,
Жизни мышья беготня...
Что тревожишь ты меня?
Что ты значишь, скучный шепот?
Укоризна или ропот
Мной утраченного дня?
От меня чего ты хочешь?
Ты зовешь или пророчишь?
Я понять тебя хочу,
Смысла я в тебе ищу...

Плачь, кукла, бейся и кричи
во тьме глубокой и печальной,
когда в коробке ночи спальной
двух рыб скрещенные мечи
сверкнут как блик звезды прощальный.

Сырой трепещущий комок -
знак сердца в ватном тельце пыльном,
когда он в ропоте бессильном
пускает старость на порог.

Жизнь в мире из картонных стенок,
крик в одиночестве пустом,
когда, дрожащий зуд коленок -
священный ужас входит в дом.
Морской кровавой взрытой пеной.

Для White Crow:

Возможно, глупо сожалеть о прошлом
И говорить ''мог дать не то, что дал...
Судьба мне посылала шанс хороший,
А я его так глупо прозевал.''

А, может, стоит плакать об ушедшем,
Мечтах, которым сбыться не дано,
Считать себя немного сумасшедшим
И занавесить в мир своё окно.

Купаться в своей грусти безнадежной,
Где люди улыбаются - вздыхать...
А можно сделать шаг вперед к надежде,
Не знаю... Тебе нужно выбирать.

Да. но разве это что-то меняет в смысле?

''Я нарошно хожу нечесаным,
С головой, как керосиновая лампа на плечах,
Ваших душ безлиственную очень мне нравится в потемках освешать,
Мне нравится, когда каменья брани
Летят в меня, как град рыгающей грозы,
Я только крепче жму тогда руками своих волос качнувшийся пузырь...
Как хорошо тогда мне вспоминать
Заросший пруд и тихий звон ольхи,
Что где-то у меня живут отец и мать,
Которым наплевать на все мои стихи,
Которым дорог я, как поле, и как плоть,
Как дождик, что весной взрыхляет зеленя,
Они бы вилами пришли вас заколоть,
За каждый крик ваш, брошеный в меня...''

Я видел, как мудрость назвали гениальностью...  На этой фразе я остановился. Так значит гениями становятся? Значит каждый из нас потенциальный гений? Но ведь мудрость приходит с опытом, опыт приходит с годами... Значит прекратить - убить своего гения? Остановиться? Тогда вперед!

Шаг вперед...
Еще один...
Смелее...
По дороге жизни держим путь.
Я пока не многое умею,
Я не знаю где сейчас свернуть.

Подворотня...
Переход...
Направо...
Может я неправильно иду?
Заблудился в этой детской правде?
Захлебнулся в собственном бреду?

Фонари...
Блистающее море...
Наконец-то долгожданный мост...
К новым землям я причалю вскоре,
Я - есть Личность! Я уже подрос!

Всё сначала...
Глупо...
Мысли эти...
Не дорога, а одна спираль.
Я хотел не так, как люди эти,
Ну а вышло, как бычнно - "жаль"...

Брааааавоооо!!!!         напиши и мне стишок какой-нить =)